La Candelaria, en el corazón de Bogotá,
te recibe como un viejo cuento que aún vibra en los muros.
Yo estoy ahí, en la plaza del Chorro de Quevedo,
Las casas coloniales, de techos rojos y colores que gritan,
parecen actores esperando su turno para hablar.
Y hablan.
Hablan de revoluciones, de poetas, de pueblos,
de historias que no entran en los manuales.
En esa esquina, un hombre pinta con palabras,
en la otra, una mujer danza con la brisa.
El teatro: la vida.
Los protagonistas: nosotros.
Turistas, locales, vendedores, mochilas llenas de dudas,
y sonrisas que se cruzan sin pedir traducción.
Bogotá es altura que corta el aliento,
pero también es abrazo.
En cada empedrado, una canción no cantada;
en cada grafiti, una verdad no dicha por televisión.
Tomamos una cerveza artesanal,
brindamos con desconocidos que ya son compañeros.
Alguien recita a García Márquez,
otro grita un rap sobre justicia y despojo.
Las palabras cuelgan en el aire como banderas sin patria.
Viajar en Colombia es entender que la historia sigue latiendo,
que la memoria tiene olor a arepa,
que no hay frontera más fuerte que la del prejuicio
y que cruzarla es abrirse a la belleza.
Los cerros miran desde arriba,
como guardianes antiguos del caos y la ternura.
Y uno se siente pequeño,
pero también parte de algo más grande.
Hay algo sagrado en caminar estas calles,
como si cada paso sellara un pacto con el presente.
Una promesa de volver, o al menos de no olvidar.
Viajar en Colombia no es escapar,
es llegar.
Llegar a uno mismo en el reflejo de los otros.
A veces la historia es dolorosa,
otras, es pura cumbia y carcajada.
En La Candelaria, el arte no es un lujo,
es una necesidad.
Que la poesía vive en la calle,
y la política también.
Que la vida se defiende con alegría,
y que resistir también puede ser bailar.
Allí, donde todo se mezcla,
sentí que estaba en escena.
La ciudad era el telón,
el instante era el guion.
Y yo, sin decir nada, actuaba.
Porque en Colombia no se viaja,
se habita.
Se sueña, se pregunta,
se escribe con los pies lo que el alma quiere decir.
Y en cada paso,
uno se convierte —sin saberlo—
en parte del relato.
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