Estación Estadio Azteca (México)

CUENTAN QUE UN DÍA,
UN DIOS SE HIZO BRISA
PARA PASEAR POR FIORITO.
Y QUE ENTRÓ EN UNA CASILLA
EN LA QUE LA PUERTA
NO CERRABA BIEN.
ALLÍ, DORMÍA UN CHICO
CON UNA PELOTA Y
CON EL PIE IZQUIERDO
DESTAPADO...
YIRAMUNDI

La catedral del fútbol mexicano. El templo del “D10S Fútbol” mundial. Los cimientos aun retumban por pontificar al pequeño gran hombre con un 10 en la camiseta: su puño en alto. El brazalete de capitán. La mano subversiva. El beso triunfal en la copa. El sueño. Una realidad; el campeonato del mundo.
Aun se puede percibir en cada rincón del campo de juego, la sombra, que juega en la gramilla, cada mes de junio, ridiculizando ingleses y venciendo alemanes. Su espíritu combativo, aun protesta contra los dirigentes de FIFA que lo hacían destilar magia en la verde pista a pleno dedos del sol.
En una esquina del campo, aun esta inmortalizado el salto a la gloria del 10, después de la mano de D10S y el llanto pirata de Peter Shilton. El Azteca, retrata una y mil imagines de “el diego” o en realidad, percibimos ver a Maradona en cada sector del campo cuando tuvimos la fortuna de pisarlo y sentirlo.
Las gradas estaban vacías pero en el silencio se escuchaba el “vamos, vamos Argentina, vamos, vamos a ganar.” El cántico, endulzó nuestros oídos y la memoria viajo kilómetros y años. Seis años teníamos y envueltos en una atmósfera de memorias, esta historia parece que fue ayer: la gente en las calles, festejando después de muchas frustraciones sociales, económicas y políticas.
Una lágrima paseo por mis mejillas. Nos mirábamos y reíamos. Alegría, recuerdos, pasión, bañaban nuestros cuerpos. Caminando por el campo, enfrentamos el banco de relevos y aun veíamos a Carlos Salvador Bilardo (genio) acomodándose el cabello y dando indicaciones después del inhumano gol de Maradona.
Aquel gol inhumano quedo glorificado en la cabina cuatro del sector medio del estadio, cuando el uruguayo Víctor Hugo Morales le dio música a la obra Maradoniana: “Ahí la tiene Maradona, lo marcan dos, pisa la pelota Maradona. Arranca por la derecha el genio del fútbol mundial. Puede tocar para Burruchaga... Siempre Maradona. ¡Genio, genio, genio! Ta, ta, ta, ta, ta ... ¡Gooooooool gooooooool! ¡Quiero llorar! ¡Dios santo, viva el fútbol, golaaaazo! ¡Diegoooool! ¡Maradona! Es para llorar, perdónenme, Maradona en recorrida memorable, en la jugada de todos los tiempos, barrilete cósmico, ¿de qué planeta viniste para dejar en el camino a tanto inglés, para que el país sea un puño apretado gritando por Argentina? Argentina 2 - Inglaterra 0. ¡Diegol, Diegol!, Diego Armando Maradona. Gracias, Dios. Por el fútbol, por Maradona, por estas lágrimas, por este Argentina 2 - Inglaterra 0.”
Qué más podíamos hacer. Visitamos los vestuarios y nos fuimos y nos quedamos desafiando el vuelo de la luz de esa estrella, llamada Diego Armando Maradona. El arte. La platea. El ídolo. El público. La zurda mágica. La televisión. El 10. La copa… gracias D10S.

Nota: este texto está dedicado a Marcos Niggli, Lucas Dolabani y Juanchi Machado en especial y a todos los maradonianos del mundo fútbol. ¡Negro! Logré otro objetivo, sólo me resta la isla socialista. Cuba, me espera en rebeldía.
Aquel gol a los ingleses por Roberto Fontanarrosa

Dicen que escapó este mozo

del sueño de los sin jeta.

Que a los poderosos reta

y ataca a los más villanos

sin más armas en la mano

que un diez en la camiseta.Los Piojos

"Una milésima de segundo después, la geometría del conjunto ya ha cambiado. El Negro Enrique, que estaba a su derecha, se escondió tras un rubio. El Burru dejó de estar junto a la raya y los dos grandotes se le cierran ahora por el medio.

Su computadora de última generación le ordena sacar la lengua y girar con el pie zurdo sobre la bola para salir disparado hacia otro lado. Lo hace así, y la pelota va tras él, magnetizada, como el papelito atraído por la energía estática de un plástico. Ahora corre por la banda derecha, el pecho inflado, la pelota como si fuese una protuberancia natural de su tobillo izquierdo. Y lo ve todo. Lo ve a Jorge tranqueando largo por la izquierda, al grandote que le cierra el camino por la línea, a Bilardo que ha empezado a parpadear, incontrolable, allá en el banco y a cada uno de aquellos 120 mil espectadores del Azteca, incluyendo al que clama, feroz, porque lo bajen.

Ya tendrá su respuesta pública ese boludo. Como la tuvo el pelado Gorbachov, que se largó a opinar más de la cuenta. De pronto, tuerce el rumbo de carrera hacia la izquierda, hacia su pierna, dejando al grandote de cara a la tribuna. Y decide allí, en el momento, que tendrá que cantarle la justa al Havelange, que ahora le gusta lo que no le gustaba ayer del loco Gatti. A la izquierda, sigue Jorge en su carrera, pero Diego sabe que no se la va a dar desde aun antes de salir de su campo.

Lo sabe desde que salió de allá, Villa Soldati. Ya cambió de nuevo la realidad virtual del juego y otro rubio acecha en la puerta de las 18, dispuesto a todo. Diego amenaza con su perfil natural de zurdo, pero la roba cortita hacia la diestra y se mete de cabeza al área grande. Habrá que contestarle muy duro también al rey Pelé, va pensando, en tanto atisba cómo el arquero se le viene encima como un tren eléctrico, tapando el arco. Otra vez se largó el negro buchón a hablar pavadas, como también el Papa, sin ir más lejos.

Diego mide a Shilton y sabe todo. Su computadora alberga en la memoria una jugada igual, allá en el Wembley, pero en dos baldosas en vez de treinta metros. Aquella vez eligió el palo más largo y la bola, cruel, se le fue afuera. Ahora, mientras recuerda el rostro demudado del sociólogo al que puso en su lugar alguna vez, hace ya mucho, en Catanzaro, opta por un nuevo enganche de zurda hacia su diestra, muy finito, para dejar atrás al guardapalos que pide perdón a gritos por haber invadido las Malvinas.

Y entonces, Diego, mientras cae sacudido por el trancazo postrer del último pirata, mientras imagina el rictus amargo de la Thatcher mirando la TV allá en su reino, le da a la pelota un empujón cordial con el empeine, bien rastrero, y le dice ‘metete allá’, entre las redes, antes de caer sintiendo el gusto verde del césped entre los labios. Y es cuando muchos, casi todos, digamos todos, pensamos que no se equivocó nunca, pero nunca jamás, a lo largo de toda la jugada."

Hasta la Próxima Estación... Esperanza.

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